garé devant la prison.
Un travailleur social est sorti, tenant la main d'une fille blonde aux grands yeux et à l'expression sérieuse.
Salomé Fuentes avait 8 ans, mais son regard portait le poids de quelqu'un qui en avait trop vu.
La fille marchait dans le couloir de la prison sans pleurer, sans trembler.
Les prisonniers dans leurs cellules sont restés silencieux pendant qu'elle passait. Il y avait quelque chose en elle qui imposait le respect, quelque chose que personne ne pouvait expliquer.
Lorsqu'elle est arrivée au parloir, Salomé a vu son père pour la première fois en trois ans.
Ramiro était menotté à la table, son uniforme orange porté et sa barbe envahie par la végétation.
En voyant sa fille, ses yeux se remplirent de larmes.
” Ma petite fille, murmura-t-il, ma petite Salomé."Ce qui s'est passé ensuite allait tout changer.
Salomé lâcha la main de l'assistante sociale et se dirigea lentement vers son père.
Elle n'a pas couru, elle n'a pas crié.
Chaque pas était mesuré, comme si elle avait répété ce moment mille fois dans son esprit.
Ramiro tendit ses mains menottées vers elle.
La fille s'approcha et le serra dans ses bras.
Pendant une minute entière, aucun d'eux n'a dit un mot.
Les gardes regardaient depuis les coins.
L'assistante sociale a vérifié son téléphone, ne prêtant aucune attention.
