Jusqu’au jour des funérailles.
Elle est arrivée.
Je l’ai à peine reconnue. L’assurance rayonnante qu’elle arborait autrefois comme une armure avait disparu. Elle se tenait au fond de la pièce, abattue, serrant une petite boîte en bois contre sa poitrine.
À la fin de la cérémonie, elle s’est approchée de moi sans croiser mon regard.
« Ceci est à vous », a-t-elle dit doucement.
Dans la boîte se trouvait son journal.
Mes mains tremblaient en l'ouvrant. Page après page, il révélait un homme qui se délitait. Il y écrivait sur une ambition devenue vaine, sur sa quête de reconnaissance qui ne lui avait apporté que le vide, sur la prise de conscience trop tardive que la vie qu'il avait abandonnée était la seule qui lui paraisse authentique.
« La pire décision de ma vie », pouvait-on lire dans une entrée. « La perdre n'était pas la liberté. C'était une perte. »
