Pas d'appel téléphonique.
Aucune demande d'explication.
Je me suis simplement assis sur le bord du lit et j'ai réfléchi.
Puis j'ai commencé à rire.
Pas parce que c'était drôle.
Parce que pour la première fois depuis très longtemps, l'insulte était si complète qu'elle ne laissait aucune place au déni.
Adrian avait fait une erreur catastrophique.
Il pensait que j'étais piégé.
Il pensait que le penthouse était “à nous.”
Il pensait que les comptes bancaires, l'art, les meubles, la vue polie sur le lac Michigan—tout cela appartenait à la vie qu'il contrôlait.
Mais le penthouse avait été acheté par le biais d'une structure de holding mise en place par l'avocat de ma défunte tante.
Une structure qu'Adrian n'a jamais pris la peine de comprendre parce qu'il supposait que tout ce qui était lié à ma vie finirait par devenir le sien par défaut.
Ça ne le ferait pas.
Le lendemain matin, j'ai appelé un agent immobilier.
Pas un ami.
