L'arôme des haricots grillés était un réconfort éphémère jusqu'à ce qu'il entre. Un homme plus âgé, son visage gravé des lignes d'une vie difficile, mais ce n'est pas son visage qui m'a coupé le souffle. C'était la veste. La veste de Daniel. Pas semblable, pas le même style, mais indéniablement le sien. Le petit patch en forme de guitare que j'avais cousu sur sa manche après une déchirure, un témoignage de sa passion, était là. Et la légère tache de peinture sur le dos, une marque tenace que je n'ai jamais pu tout à fait enlever, l'a confirmé.Il tâtonna avec des pièces de monnaie, les mains noueuses, alors qu'il s'approchait du comptoir, demandant du thé. Mon cœur battait contre mes côtes. Je me suis avancé, ma voix murmurant au barista “ " S'il te plaît, prépare-lui un thé et donne-lui un scone. C'est sur moi."Les yeux du vieil homme, assombris par une vie de difficultés, ont jailli de larmes alors qu'il me remerciait. Je ne pouvais pas me retenir. "Excusez-moi”, ai-je réussi, ma voix tremblante, “où avez-vous eu cette veste?"A
