Le froid d'un matin d'automne tardif s'accrochait encore à l'air, un peu comme la douleur persistante dans ma poitrine. Cela faisait presque un an que Daniel, mon adolescent de 16 ans vibrant et passionné de guitare, avait disparu. Un mardi matin comme les autres, il était parti à l'école, son rire résonnant dans le couloir, promettant d'être de retour pour le dîner. Il ne l'a jamais été. La police avait proposé des platitudes, du genre réservé aux adolescents fugueurs, mais Daniel n'était pas ce genre de garçon. Il était gentil, sensible et ne partait jamais sans un mot. Les images de sécurité de l'école, une boucle granuleuse et obsédante, le montraient montant dans un bus, s'éloignant de tout ce que nous savions.Des semaines se sont transformées en mois. Des prospectus placardaient chaque lampadaire, des publicités remplissaient les journaux locaux et chaque piste, aussi faible soit-elle, était poursuivie avec un espoir désespéré qui semblait toujours se dissiper dans l'air. Les policiers cherchaient toujours, ont-ils dit, mais leurs voix portaient une résignation fatiguée qui reflétait la mienne.Hier, une réunion d'affaires m'a emmené trois heures de chez moi, dans une ville que je n'avais jamais visitée. Après les discussions stériles, j'ai cherché refuge dans un petit café animé.
