"Je ne comprends pas," murmura - t-il. "Pourquoi?"
Je me suis levé et je me suis dirigé vers la fenêtre. Dehors, la rue principale de notre ville s'étendait en contrebas—la même rue où je rentrais chez moi en larmes plus de fois que je ne pouvais compter, portant des livres agrippés à ma poitrine pour cacher la calvitie.
"Ma mère," dis-je lentement, " a soixante-treize ans. Elle a une démence légère. Certains jours, elle se souvient de mon nom. Certains jours, elle ne le fait pas, Mais elle se souvient toujours, toujours de la fille qui est rentrée à la maison en pleurant parce qu'un garçon était cruel avec elle. Elle n'a jamais pu me voir me défendre. Elle n'a jamais pu me voir devenir quelqu'un d'autre que Patch.'"
Je me retournai pour lui faire face. "Elle mérite de voir ça. Pour te voir. De t'entendre dire que tu es désolé. Même si elle l'oublie demain, elle aura ce moment. Et moi aussi."
Les yeux de Mark étaient mouillés. "C'est ça... c'est en fait assez beau. Et aussi terrible. Ta mère va me détester."
"Ma mère ne déteste personne. Elle vous offrira probablement des biscuits dans les dix premières minutes. Ce n'est pas la question."
"Alors qu'est-ce que c'est?"
Je suis retourné au bureau et j'ai posé mes mains à plat sur le bois poli. "Le fait est que pendant vingt ans, j'ai porté ce que tu m'as fait. Pas la coupe de cheveux. Pas le nom. Mais le fait que je n'ai jamais rien dit. Je n'ai jamais riposté. Je ne t'ai jamais fait me voir comme une personne. Ce n'est pas une vengeance, Mark. C'est moi, enfin,
