La pluie dans la vallée ne tombait pas, elle dérivait, un linceul froid et gris qui s'accrochait aux pierres déchiquetées du domaine ancestral. À l'intérieur de la maison, l'air avait un goût d'encens rassis et la saveur métallique de l'argent non lavé. Zainab était assise dans un coin du salon, son monde une tapisserie de textures et d'échos. Elle connaissait le craquement précis du plancher qui signalait l'approche de son père—un bruit sourd lourd et rythmé qui portait le poids d'un homme qui considérait sa propre lignée comme un monument qui s'effondrait.
Elle avait vingt et un ans, et aux yeux de son père, Malik, elle était un vaisseau brisé. Pour lui, sa cécité n'était pas un handicap; c'était une insulte divine, une tache sur la réputation immaculée d'une famille qui faisait commerce d'esthétique et de statut social. Ses sœurs, Aminah et Laila, étaient les statues dorées de sa galerie—tous des yeux clignotants et des langues aiguisées. Zainab n'était que l'ombre qu'ils projetaient.
L'hameçon n'est pas venu avec un mot, mais avec un parfum: l'odeur âcre et terreuse des rues apportée dans la maison stérile.
"Lève-toi, 'chose', râpa la voix de son père. Il n'a jamais utilisé son nom. Nommer une chose, c'était reconnaître son âme.
Zainab se leva, ses doigts traînant le passepoil de velours du fauteuil. Elle sentit une présence dans la pièce—une odeur de fumée de bois, de tabac bon marché et l'ozone d'une tempête à venir.
” La mosquée a de nombreuses bouches à nourrir", a déclaré Malik, sa voix dégoulinant d'une sorte de soulagement cruel. "L'un d'eux a accepté de vous emmener. Tu te maries demain. À un mendiant. Un fardeau aveugle pour un homme brisé. Une symétrie parfaite, vous ne trouvez pas?”
