” Tiens la lampe plus près", ordonna Yusha, puis se corrigea avec un pincement de culpabilité. "Zainab, j'ai besoin que tu mettes ton poids sur son point de pression. Tiens.”
Il guida sa main vers l'aine du garçon, où l'artère fémorale palpitait comme un oiseau piégé. Alors qu'elle appuyait, les yeux du garçon s'ouvrirent. Il leva les yeux, non pas vers le médecin, mais vers Zainab.
"Un ange", croassa le garçon, la voix épaisse de délire. "Suis-je... dans le jardin?”
” Tu es entre les mains du destin, " répondit doucement Zainab.
Alors que la première lumière grise de l'aube filtrait à travers les volets, la fièvre du garçon éclata. La plaie avait été nettoyée, l'artère cousue avec la délicatesse d'une dentellière. Yusha était assis sur une chaise près du foyer, les mains tremblantes, couvertes du sang du fils de son ennemi.
Le messager, qui avait regardé du coin, s'avança. Il regarda les instruments en argent sur la table, puis le visage de Yusha, maintenant pleinement révélé dans la lumière du matin.
” Je me souviens de toi, " dit le messager. “J'étais un garçon lorsque la fille du gouverneur est décédée. J'ai vu ton portrait sur la place de la ville. Il y avait une prime sur votre tête qui est restée pendant cinq ans.”
Yusha ne leva pas les yeux. "Alors finis-le. Appelle les gardes.”
Le messager regarda le garçon endormi-l'héritier d'une province, sauvé par l'homme qu'ils avaient condamné. Il regarda Zainab, qui se tenait comme une sentinelle, ses yeux aveugles fixés sur le messager comme si elle pouvait voir la pourriture même dans son âme