” Le fils du gouverneur", murmura le messager. "Le frère de la fille qui est morte dans le Grand Incendie.”
L'ironie était un poids physique. La même famille qui avait chassé Yusha dans la boue, qui avait réduit sa vie en cendres, était maintenant blottie dans une calèche à sa porte, implorant la vie de leur héritier.
” Ne le fais pas", murmura Zainab alors que le messager se retirait pour aller chercher le patient. "Ils vous reconnaîtront. Ils vous emmèneront à la potence dès qu'il sera stable.”
“Si je ne le fais pas,” répondit Yusha, sa voix une râpe déchiquetée, “ils nous tueront tous les deux maintenant. Et plus que ça, Zainab I je suis médecin. Je ne peux pas laisser un homme saigner sous la pluie alors que j'ai l'aiguille à la main.”
Ils ont transporté le jeune homme dans—un jeune homme d'à peine dix-neuf ans, le visage cendré, une blessure déchiquetée par des éclats d'obus d'un accident de chasse purulente à la cuisse. L'odeur de la gangrène emplissait la pièce propre et parfumée aux herbes, une intrusion nauséabonde du monde mourant.
Yusha travaillait dans une transe fiévreuse. Il n'a pas utilisé les outils grossiers d'un guérisseur de village. Il atteignit un compartiment caché sous le plancher, sortant un rouleau de velours d'instruments en argent—des scalpels qui attiraient la lumière du feu avec une lueur mortelle.
Zainab a agi comme son ombre. Elle n'avait pas besoin de voir le sang pour savoir où tenir le bassin; elle suivait le bruit de l'égouttement du liquide et la chaleur de l'infection. Elle bougeait avec une précision silencieuse et obsédante, lui tendant des fils de soie et de l'eau bouillie avant même qu'il ne le demande.
