Le samedi suivant, elle l’a ramené chez elle, dans leur modeste maison située dans un quartier paisible de la Croix-Rousse, à Lyon. Antoine portait 1 simple chemise blanche en lin et tenait dans ses mains 1 magnifique bouquet de marguerites sauvages, la fleur préférée d’Élise, 1 détail que Camille lui avait glissé à l’oreille quelques semaines plus tôt.
Camille a serré la main d’Antoine avec force au moment de franchir le vieux portail en fer forgé. Dans la cour baignée de lumière, Élise était en train d’arroser ses rosiers. En entendant le grincement de la porte, elle s’est retournée pour accueillir les visiteurs.
À cet instant précis… le temps a semblé se figer.
Élise est restée totalement immobile, son regard rivé sur le visage d’Antoine. Avant même que Camille ne puisse prononcer 1 seul mot pour faire les présentations, la lourde truelle d’arrosage a échappé des mains d’Élise, s’écrasant lourdement sur les pavés. Le souffle court, elle a couru vers Antoine.
Au lieu de le saluer froidement ou de le juger sur son âge, elle s’est jetée sur lui et l’a enlacé de toutes ses forces, les larmes coulant de manière incontrôlable sur ses joues creusées par la fatigue.
— Mon Dieu… ! C’est vraiment toi… Antoine ? a-t-elle sangloté, la voix brisée par une émotion venue du fond des âges.
Personne n’aurait pu imaginer l’effroyable vérité qui était sur le point d’éclater et de réduire leur monde en cendres…
