"Quelqu'un arrive”, a-t-elle dit, sa voix traversant le crépitement du feu. Elle se leva, sa main trouvant instinctivement la poignée du petit couteau en argent qu'elle gardait pour couper les herbes—et pour les ombres, elle se sentait toujours tapie au bord de leur vie.
Un coup de tonnerre secoua la lourde porte en chêne.
Yusha se dirigea vers l'entrée, son visage se durcissant dans le masque du médecin qu'il était autrefois. Il l'ouvrit pour trouver un homme trempé de pluie verglaçante, portant la livrée éclaboussée de boue d'un messager royal. Derrière lui, une voiture noire tremblait, ses lampes vacillaient comme des étoiles mourantes.
“Je cherche l'homme qui répare ce que les autres jettent”, haleta le messager, les yeux tournés vers l'intérieur de la chaleureuse chaumière. "On dit en ville qu'un fantôme habite ici. Un fantôme avec les mains d'un dieu.”
Le sang de Yusha se transforma en glace. "Tu cherches un mendiant. Je suis un homme simple.”
“Un homme simple n'effectue pas une trépanation crânienne sur le fils d'un bûcheron et ne lui sauve pas la vie”, rétorqua le messager en s'avançant. "Mon maître est dans la voiture. Il est mourant. S'il rend son dernier souffle sur le pas de votre porte, cette maison sera en cendres avant l'aube.”
Zainab se dirigea vers le côté de Yusha, sa main reposant sur son bras. Elle sentit la vibration frénétique de son pouls. "Qui est le maître?"demanda - t-elle, la voix ferme et froide.